Les lectures de Cyril

Ça devient vraiment n'importe quoi ce blog. Déjà que j'ai un peu de mal à trouver l'énergie pour rédiger de nouveaux messages... Alors voilà ! On commence par les meilleurs bouquins, ceux qui mettent en valeur, ceux qui se la jouent un peu, qui disent "vous avez vu ce que je lis et comment j'en parle bien". On sort les essais un peu pointus qui font le lecteur qui pose et tout ça pour quoi ? Finir par un bouquin de Stephenie Meyer...? et pourquoi pas Les oiseaux se cachent pour mourir , tant qu'on y est ? Et bien qu'on se le dise, non ! je ne fais pas mon coming-out chick-lit . Et non ! je ne ferai pas de critique a priori négative de tout ouvrage que j'ai lu... Alors qu'est-ce que je fais dans cette galère ? Disons que, il faut, parfois, se confronter à ses propres contradictions... Précisons un peu : il y a d'une part le plaisir, puissant, inextinguible, celui de lire, de se raconter des histoires, de s'offrir des fugue...

J'ai déjà dit là le peu de bien que je pensais des productions de JC Grangé. Que ce soient les adaptations cinéma avec le ridicule Empire des Loups , de l'improbable Rivières pourpres qui m'a dégouté à tout jamais des films de serial killer après l'ignoble travelling de générique de début ; ou que ce soient les romans qui m'ont laissé plus que perplexe. A la décharge de l'auteur, je ne suis pas un fan de polar et je n'ai pas la fascination des scènes de tortures. Donc les Seven, la série des Hannibal Lecter, tant au cinéma qu'en littérature, les livres de Maxime Chattam, Brigitte Aubert, tout ça très peu pour moi... C'est donc avec plus que des réticences que j'ai entamé la lecture du Passager que ma copine C. m'a mis entre les mains. L'histoire : Matthias Freire est psychiatre à Bordeaux. Une nuit la PJ lui amène un cow-boy amnésique retrouvé dans la gare, à proximité d'un cadavre mutilé en une parodie de mythe grec. Anaï...