Les lectures de Cyril

Deuxième ouvrage prêté par C, après  Les âmes vagabondes de Stephenie Meyer. Autant je n'avais pas aimé le salmigondis cuculapralinesque de la mormone toquée de vampires, autant je me suis régalé des tribulations de cet américain au destin tout sauf moyen. Le texte que nous tenons entre les mains est rédigé par la mère dudit Wheeler et a pour but de raconter sa destinée pour le moins étrange. Il faut accepter le ton du début (la môman qui raconte à quel point son fiston est fooormidable), il participe pleinement de l'équilibre de l'histoire, même s'il peut paraître un peu agaçant de prime abord. L'histoire : Né dans les soubresauts de la deuxième guerre mondiale d'une mère anglaise pacifiste et d'un père mort sous la torture gestapiste alors qu'il n'a que trois ans, le jeune Burden grandit et devient la coqueluche de chaque endroit où il apparaît. Des inévitables parties de baseball au cœur de la sociabilisation scolaire américaine, ...

Simon Morley, c'est vous, c'est moi. C'est nous en train de lire le livre, qui sur une banquette, qui dans un lit. Nous qui occultons toute réalité autour de nous et acceptons de mettre notre cerveau en auto-hypnose pour décider de croire à la réalité du livre, de l'histoire. Simon Morley découvre que, si on est assez conditionné par son entourage, par une simulation, on peut retourner dans le passé.  Revenu dans le New York des années 1880, Simon nous fait partager sa lente balade ébahie. De longues et lentes descriptions (il est peintre) achèvent de nous faire croire à la tangibilité de ce New York révolu. Il l'aime tellement qu'il tombe amoureux de la nièce de sa logeuse et se retrouve embarqué dans un incendie qui ravage un immeuble en restauration. Étonnant rythme d'un roman qui s'étire tout en langueur pour retrouver une tension dramatique anodine mais intense (les héros et les personnages d'arrière-plan arriveront-ils à s'échappe...

Ça devient vraiment n'importe quoi ce blog. Déjà que j'ai un peu de mal à trouver l'énergie pour rédiger de nouveaux messages... Alors voilà ! On commence par les meilleurs bouquins, ceux qui mettent en valeur, ceux qui se la jouent un peu, qui disent "vous avez vu ce que je lis et comment j'en parle bien". On sort les essais un peu pointus qui font le lecteur qui pose et tout ça pour quoi ? Finir par un bouquin de Stephenie Meyer...? et pourquoi pas Les oiseaux se cachent pour mourir , tant qu'on y est ? Et bien qu'on se le dise, non ! je ne fais pas mon coming-out chick-lit . Et non ! je ne ferai pas de critique a priori négative de tout ouvrage que j'ai lu... Alors qu'est-ce que je fais dans cette galère ? Disons que, il faut, parfois, se confronter à ses propres contradictions... Précisons un peu : il y a d'une part le plaisir, puissant, inextinguible, celui de lire, de se raconter des histoires, de s'offrir des fugue...